Я пропаду в массовке, ведь я из таких же масс. Спросишь, почему улыбчивый, а это - просто маска.
сказать, что это было, как минимум, неожиданно, - ничего не сказать.
вот я, сижу в два часа ночи, скрестив ноги, на скамейке, закуриваю и говорю, поправляя спадающую на чёлку глаза: "меня больше не влечёт к нему". и улыбаюсь, - не то радостно, не то болезненно - ибо это и с т и н а.
всё просто: когда-то я хотела этого человека - не только физически, нет. я хотела его целиком и полностью, я хотела его в свою жизнь, я хотела быть частью его истории. я хотела быть ему хоть кем-нибудь.
это было прошлым летом. я носила сетчатые колготки, чёрные шорты и глаза чёрными тенями красила так ярко, что их зелень меркла. у меня были Мальборо красные, много пива каждый день и беззаботность в крови. были дожди и вдохновение.
а ещё: у меня была боль. притуплённая, искусственная будто. фантомная какая-то. я спасала себя от неё так, как умею.
и спасла, в конце-то концов. и, если задуматься, на это потребовалось больше времени, чем кажется.
я помню одно: всё кончилось шестого декабря.
после этого дня я никогда не ощущала острой потребности в нём. и не острой - тоже.
я помню этот день во всех его проклятых подробностях, и это неплохо. на самом деле, честно, неплохо. день-то был значимым.
мою жизнь заполнил другой человек, и это правильно, это закон Вселенной, закон жизни.
и тот, кто был всем,
тот станет ничем.
но мы с тобой не будем вместе,
как Сид и Нэнси.
хотя бы потому что у наших героев немного другие имена.
и истории.
это всё так, бред. вспыхнуло во мне на секунду и тут же угасло. правда в том, что он больше не тот, кто мне нужен. теперь он - воспоминание, не жизнь.
а ты так любишь меня.
ты же любишь меня, хоть и кружишь с пидорасами по будням.
я обхуяченный, уставший.
я нихуя тебе не парень, но это нихуя не значит.
и мы над пропастью парим,
тебя отпустит. мы догонимся. и повторим.
этот трип.
я видел, всё впервой не так,
и пусть район говорит, что нам беда - п о х у й.
а мне так хочется летать в этих снах,
где никто тебя не будет трогать.
вот это понесло неслабо.
да только сам на депрессах.
пытаюсь вспомнить, как он сладок -
вкус твоих губ. запах, где чистота, не осадок.
вот я, сижу в два часа ночи, скрестив ноги, на скамейке, закуриваю и говорю, поправляя спадающую на чёлку глаза: "меня больше не влечёт к нему". и улыбаюсь, - не то радостно, не то болезненно - ибо это и с т и н а.
всё просто: когда-то я хотела этого человека - не только физически, нет. я хотела его целиком и полностью, я хотела его в свою жизнь, я хотела быть частью его истории. я хотела быть ему хоть кем-нибудь.
это было прошлым летом. я носила сетчатые колготки, чёрные шорты и глаза чёрными тенями красила так ярко, что их зелень меркла. у меня были Мальборо красные, много пива каждый день и беззаботность в крови. были дожди и вдохновение.
а ещё: у меня была боль. притуплённая, искусственная будто. фантомная какая-то. я спасала себя от неё так, как умею.
и спасла, в конце-то концов. и, если задуматься, на это потребовалось больше времени, чем кажется.
я помню одно: всё кончилось шестого декабря.
после этого дня я никогда не ощущала острой потребности в нём. и не острой - тоже.
я помню этот день во всех его проклятых подробностях, и это неплохо. на самом деле, честно, неплохо. день-то был значимым.
мою жизнь заполнил другой человек, и это правильно, это закон Вселенной, закон жизни.
и тот, кто был всем,
тот станет ничем.
но мы с тобой не будем вместе,
как Сид и Нэнси.
хотя бы потому что у наших героев немного другие имена.
и истории.
это всё так, бред. вспыхнуло во мне на секунду и тут же угасло. правда в том, что он больше не тот, кто мне нужен. теперь он - воспоминание, не жизнь.
а ты так любишь меня.
ты же любишь меня, хоть и кружишь с пидорасами по будням.
я обхуяченный, уставший.
я нихуя тебе не парень, но это нихуя не значит.
и мы над пропастью парим,
тебя отпустит. мы догонимся. и повторим.
этот трип.
я видел, всё впервой не так,
и пусть район говорит, что нам беда - п о х у й.
а мне так хочется летать в этих снах,
где никто тебя не будет трогать.
вот это понесло неслабо.
да только сам на депрессах.
пытаюсь вспомнить, как он сладок -
вкус твоих губ. запах, где чистота, не осадок.